L'automne arrive.

 Eh oui ! 1er 2 septembre (zut on vient de passer au 2 sept. !), la rentrée arrive, les vacances s'éloignent de plus en plus et il fait FROID. Oui, j'ai froid. On est passé de 34°c à je-sais-pas-combien-il-fait-mais-j'ai-froid. Ciao les petites robes légères ! Bye bye les débardeurs extravagants ! Au revoir sandales et autres tongs ! L'automne arrive.

- L'AUTOMNE -

 On en fait des poèmes, on fait des tas de feuilles et on saute dedans, on ramasse les escargots et on mange de la soupe.

 Ainsi, je vous souhaite à tous et toutes un excellent automne ! Pour vous remonter le moral (surtout le mien) voici une petite nouvelle :

Abonnées à Mylittlebox,

vous trouverez dans votre box de septembre

un petit livret.

Dans lequel vous trouverez plusieurs textes.

Parmi lesquels vous trouverez ...

Mon texte ! Un petit paragraphe dédié à

LA ROBE DE MA VIE

qui fût sélectionné à l'occasion

du concours "La robe de ma vie" sur Mylittleparis.

Et voilà !

Je passe également un appel aux abonnées qui lisent ce message :

Je n'ai malheureusement pas pu m'abonner à temps et je ne recevrai donc pas la box, et donc pas le petit livret. C'est ma première publication (haha "pu-bli-ca-tion") et j'aurais aimé voir ce que ça donne. Ainsi si l'une de vous reçois cette box, pourrait-elle m'envoyer des photos du livret et en particulier de ma publication !

Histoire de garder un souvenir :)

Merci ! 

« Les choses les plus simples »

«  Votre anthologie s'intitulera Les choses les plus simples » 

Le sujet de mon bac blanc, c’était d’écrire une lettre à un éditeur pour parler d’une anthologie poétique appelée Les choses les plus simples. D’accord. Mais puisque je propose mon livre à un éditeur, pourquoi ne pas lui envoyer un de mes poèmes ? « Il me reste une heure ». Allez, au pire si ça plaît pas, tant pis. Moi j’en ai follement envie. 

Une feuille dans le caniveau

Piétinée par les passants pressés.

Elle se colle, se déchire, vole, pas très haut.

La papier jauni par la poussière des pavés.

Le vent l’emporte, on la jette d’un coup de main;

Elle retombe. Les gouttes de pluis l’alourdissent,

Le torrent l’emporte, elle flotte enfin,

Elle glisse.

L’encre noire s’évapore

Les mots s’envolent dans l’eau noire;

Elle glisse encore

La feuille blanche comme l’ivoire.

La grille étroite la retient, tout s’arrête.

L’eau chute en cascade dans le trou,

Laissant le papier jauni dans la boue.

Pauline D.